EL INQUISIDOR DE BARCELONA

El inquisidor de Barcelona estaba satisfecho, y sonrió complacido mientras se acariciaba la barba canosa y cuidada... Sin embargo, por un instante casi imperceptible, con una mueca de dolor se frotó la pierna derecha. La humedad de las mazmorras donde se encontraba le estaba perjudicando, pero no quería dejar de gozar del momento que tanto tiempo había esperado. Llevaba casi veinticinco años con ese dolor, fruto un suceso desafortunado que le dejó casi inválido y con otras secuelas para el resto de su vida. Ignoró sus padecimientos, porque su venganza estaba a punto de consumarse y nada ni nadie podría borrar la sensación de bienestar que sentía. —Es la hora, reúnelos a todos —ordenó con voz monocorde al alcaide de la cárcel. Bartomeu Pastor, un hombre bajo y algo rechoncho, asintió con un leve gesto y se dirigió a una de las mazmorras más lóbregas, mientras el resto de condenados esperaba en las restantes. La puerta crujió al abrirse con un ruido desagradable. —Margarida, ha llegado la hora, dijo el alcaide, dirigiéndose a una mujer, que parecía un despojo humano.