En Manuel de las Aguas pareciera que todo se hubiera confabulado, encontrado su medida justa, su peso específico: naturaleza, historia, lenguaje, amor, odio, etc. Todo lo que está y lo que falta y lo que fue y lo que no pudo ser. . ., con el único fin de mostrarnos el horror, el hueco profundo de nuestra identidad mancillada, nuestra cultura pisoteada, vencida, vaciada, ninguneada. . ., esta “agricultura de la muerteö que es Colombia, como quizá, hubiera dicho Quevedo si hubiera desembarcado en estas tierras. Este ilimitado tratado de la muerte que es nuestra política, nuestra literatura, nuestra lengua, lo mejor de nuestro odio. . . lo mejor de nuestra intolerancia. . ., lo mejor de nuestro talento para matar, ningunear. . ., para quitarle al otro, incluso, o que no tiene. . .
