Suave y tratado cincel de los miles de espectros que susurran mi historia, gastado sedal de la espina sin rosa, de los ancestros perennes en mi humilde parodia. Lustroso y vetado pincel de los cientos de rostros y aspectos que salen del lienzo enfermos de gloria, de los cuentos con sed de victoria, del dedal de la ruina, de la rima irrisoria. De la prosa fantasma, del verso tratado entre amores y fobias, de la sangre maldita, del arte infinito que esglosa en las letras su amnesia y memoria. Del latir inaudito, de silencio y su grito, el rito del eterno proscrito convirtiendo en amor cada mito del mundo y su escoria. Escribo entre las sabanas mojadas, en el ocaso de los días donde las caricias son incomprendidas y la poesía subastada. Escribo cuando cae la madrugada, cuando despiertan los poetas y ya no quedan más caretas en el bosque de las hadas. Escribo entre saetas y miradas, entre estrellas sepultadas en el cielo de las letras, entre laudes y trompetas, entre tinta renegada, en el mar de las caladas, entre esquinas y laureles donde son incomprendidos los amantes y los fieles.
