A lo largo de estas páginas inclasificables, Roger Wolfe, tan hiriente y gozosamente honesto como siempre, se hurga el alma más a fondo y con menos «literatura» que nunca. Si por un lado estamos ante un libro de un intimismo descorazonador, por otro se trata de un libro que habla de lo verdaderamente importante para un individuo en nuestra sociedad, sin tapujos ni bozales ni miedo a la incorrección política. Un libro libre y consecuente, triste y temerario, demoledor y elegante, hondo y ligero, todo a un mismo tiempo. Un libro que supura sufrimiento y vitalidad, cordura y locura, obsesión e inteligencia. Y detrás de todo esto, sosteniéndolo, el absoluto dominio del fragmentarismo y la tramoya de una prosa cada vez más acendrada en un inaudito coloquialismo culto, una prosa cada vez más dueña y señora del idioma. Conmovedor.
